Lobos

Quise ponerme en la piel del lobo, plantando la semilla del mal mientras intentaba hacerme más fuerte, más valiente, más osado. Provocando incendios para quemarme las manos por gente con carencias y muchos vicios, entre noches de morfina y licores alemanes. Viendo la vida pasar entre sesiones y reformas de todo lo que un día dejamos de intentar.

Con la firme promesa de que mis lágrimas solo serían de alegría, me arranqué las heridas como quien se levanta las uñas de un golpe, sin anestesia que consiga cortar la hemorragia. La única forma que tuve para escapar de la boca del lobo y no volver hacia atrás, a perderme en bosques a oscuras y cuevas que son solo trampas.

Ser lobo no es cuestión de saber aullar a la luna, todos saben llorar las penas. Ser parte de la manada es llegar a la sangre si hace falta, dar la vida sin preguntar nada. Librar una batalla si la sangre huele cerca y ser el más feroz de todo el bosque si hace falta pelear. Adentrarse en la oscuridad de la noche con los ojos cerrados, los miedos a un lado y los colmillos bien afilados. Saber desgarrar al enemigo de un solo mordisco y no dudar nunca que la manada viene detrás.

Aprendí por las malas que por las ramas nunca es bueno andar. La manada nunca perdona, los juramentos entre amigos son sagrados y no hay pecado mayor que el castigo que se paga por alta traición. Aquí no hay lobos con piel de cordero, esto es una batalla cuerpo a cuerpo y no tenemos tiempo para el disfraz. Los ángeles no existen en el infierno y ya es tarde para dejar de pelear.

Y bajo la luna llena, nos lamemos las heridas que quedaron sin cerrar en aquella batalla. Acurrucados bajo un manto de estrellas, que inundan con su luz la noche más larga y oscura que jamás llegamos a contar.

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